Spazierensehen

Gestern wurde die junge Praktikantin in einer Bäckerei von einer Vollzeitkraft darüber belehrt, dass ein Fünfzigeuroschein mit einem Stift auf seine Echtheit zu prüfen sei, und wenn der gezogene Strich schwarz würde, dürfte sie den Schein nicht annehmen, worauf ich schüchtern fragte, ob denn der von mir zur Bezahlung überreichte Schein gültig sei, worauf die Belehrende prompt antwortete: „Da haben Sie gute Arbeit geleistet“. Dies nötigte mir ein Lächeln ab und ich hatte den rettenden Gedanken, mit dieser „guten Arbeit“ mein Tagessoll an Tüchtigkeit schon erbracht zu haben. Den Rest der sonnensatten Stunden wollte ich in wohliger Untätigkeit verbringen, was ich dann auch tat, nein: mit mir geschehen ließ. Im abnehmenden Licht der Dämmerung kam eine kühle Luft mich an, die Finger und die Nasenspitze wurden kalt, doch ich harrte aus und tauchte ein in Sätze, die ein Leben vorgaukelten, voller Hingabe und ohne Vorbehalte, ein Leben, wie es nur im Buche stehen kann.

Ich stecke mal wieder in Verhandlungen mit meinem IS, ob und wann Marika flach gelegt werden soll. Noch steht sie als eine in sich gekehrte Muse in der Ecke. In ihrem Blau liegen Versprechen und Nötigung täuschend echt beieinander, und ihr stummes Werben entlockt dem Zögernden die ersten Schritte in ihre Richtung. Noch liegen Welten zwischen ihnen, doch bald könnten sie auf dem Boden im Stellungsspiel der Dehnungen und Streckungen ihre Glieder ineinander verschlingen. Aber der IS übt weiter seine verheerende Macht der Demotivation aus, unterdrückt jede Regung, jede Muskelzuckung und lähmt die Entschlusskraft. Noch liege ich nicht auf ihr und übe meinen Körper in schmerzlustvollen Bewegungen, die nichts als die eigene Verausgabung wollen müssen. Es ist ein Patt: sie, eingerollt und voller Erwartung, ich, gebremst und zugleich gebannt, und der IS, wie immer im Vollbesitz seiner verhindernden Kräfte. Noch gibt sie sich nicht hin, noch lösen sich nicht meine Glieder, noch lässt der IS mich und uns nicht gewähren, noch herrscht die pure Unentschiedenheit, und diese kommt dem eitlen Genuss des Schreibenden entgegen, der für dieses Pari Worte verliert, ohne ihnen Taten folgen zu lassen. Das wäre ja auch zu einfach und mitnichten mitteilenswert, erst die Spannung des Für und Wider und das Still-Leben streitender Impulse fordert das Ausdrucksvermögen heraus und lässt diese Zeilen hier entstehen. Das Noch-Nicht, die Fermate im Zeit- und Handlungsfluss, nötigt zum Schreiben, alles andere wären nur Vollzugsmeldungen. Im Zögern und Zaudern nistet das Surplus der Imagination. Und so bleibt Marika heute morgen ohne Einsatz. Der IS hat gesiegt: scrivo, non vivo!